https://www.youtube.com/watch?v=WANNqr-vcx0
NEW-YORK 1966 → BAT'ART (n.m) guerre qui ne s'est jamais interrompue, bien que ponctuée de quelques trêves, entre artistes contradictoires et désirs de refaire le monde. C'est se battre par la lame de l'art, sous les yeux de toutes ses disciplines.
Le coeur palpite dans sa cage thoracique, le sourire est présent sur sa face habituellement fermée comme une porte de prison. Il s'avance dans son sanctuaire, caresse du bout des doigts les matériaux métalliques visant à faire de ce lieu un eden idyllique. Il inspire, il expire, regarde les quelques silhouettes qui encore écoutent ses ordres, quand d'autres veulent refaire le monde à leur manière - elles sont grandes, petites, trapues, colorées, délavées. La fierté ne se détache pas - jamais - quelques remarques se glissent ici ou là dans sa langue serpentine, et mains dans son dos, il regarde les yeux plissés les couleurs vives qui viennent changer l'espace d'une seconde son présent. Ici, dans ces quatre murs où se mêlent vices et vertus, où les éclats de rires se jouent des corps endiablés - presque possédés. De nuits, de jours, rien ne se ressemble - chaque aurore est une nouvelle vie au goût douce-amère. Il s'avance, jette un oeil sur l'extérieur - du haut de sa fabrique.
Lui le directeur qui veille avec attention sur ses ouvriers,
Lui le producteur aux gestes presque dansés,
Lui qui vend l'art à coup de cannettes de soupes,
Lui un peu fêlé - un génie pourtant dit-on encore de lui.
Andy Warhol n'aura jamais tant eu raison de mettre sur pieds son usine - aux cliquetis silencieux, aux images éphémères et éclatées. Son rictus disparaît, il inspire profondément, ferme les yeux - même ses chimères ne seront jamais plus belles qu'ici.
À l'avenir, chacun aura droit à 15 minutes de célébrité mondiale - Warhol, 1968.