running through my veins (louie)

Dis Louie reste un peu encore
Ça lui écrabouille la langue, lui brûle les lèvres, la supplique qui veut sortir alors qu’elle se bat de toutes ses forces. Louie Louie Louie dis tu m’aimes ? alors qu’elle le regarde encore, reste de poudre blanchâtre sur un coin du nez qu’elle essuie du bout de son nez. Louie tu me trouves belle ? est-ce que tu me trouve belle dis ? Sourire abimé, le rouge effacé qui déborde un peu de son visage, elle voudrait l’embrasser encore un peu. Mais elle se retient.
26 ans à apprendre la patience, éducation trop stricte d’une mère qui a gardé les deux pieds dans un pays qu’elle ne reverra jamais. Courbettes, genoux abimés, rigidité des muscles suscités. Alors ce soir là aussi elle fait comme toujours, plaque un sourire acidulé sur ses lèvres fatiguées mais ne dit rien.
Pourtant ça bouillonne dans sa poitrine
« T’es heureux ? » anodin, autre chose, elle se rapproche un peu plus pour lui faire face, la main qui glisse le long de sa joue, de son cou. Chaque sens est décuplé, l’effet qui s’estompe peu à peu, mais c’est déjà pas mal. Déjà mieux que rien, mieux que le vide, l’absence de tout. C’est mieux même si ce n’est qu’une mascarade, une putain d’illusion, un foutu mensonge qu’ils entretiennent. Pourtant ce soir Louie ne semble pas vouloir la faire durer si longtemps l’illusion, il brise le tout, si fragile, éphémère, en bougeant un peu trop. Il bouge et Fran sens ses barrières se fissurer, la bouche qui se tord dans une grimace pas très jolie, tant pis, il regarde pas. Il la regarde jamais. Ou pas comme elle voudrait. « Tu pars ? » question stupide, il est déjà tard. « Reste un peu Louie » alors qu’elle finit par rompre la distance, un peu comme lorsque le lierre s’enroule, c’est ses bras autour de son torse, le serrer contre elle, poser sa joue contre son dos, écouter son cœur battre.
Imaginer qu’il ne bat que pour elle
Rapidement elle s’éloigne, n’abuse pas trop, ne pas devenir cette personne trop collante dont on finit par se lasser, celle qu’on regarde avec fatigue, avec ennui. Non. Elle est plus intelligente que ça Frances, maman lui a bien apprit. Papa aussi, quand il était là, avant que ça finisse en bouillie quelque part en Asie. « Tu veux pas autre chose ? » de la poudre elle en a encore, tout un stock, il le sait. Puis y a elle aussi, la chaleur qu’elle peut lui donner. Il peut tout demander, surement qu’elle acceptera, pour quelques instants volés, un peu plus avec lui, tous les deux en tête à tête dans son appart miteux perdu sous les toits.